Um Lugar Azul

Sobre livros e seus marcadores

2012-01-17T10:44:00.000-08:00

Na estante há tantos livros
marcados melancolicamente
na página quarenta e sete.

Tantos livros inacabados
parecem indicar um homem ansioso,
que amiúde se enfeita de planos
e um pouco os realiza.

Quem sabe esse homem ansioso
encontre os livros apenas em dias chuvosos
e por conta da escassa chuva
os marcadores se movam tão pouco.

Mas enquanto há chuva
escuta-se o farfalhar das páginas
e o homem ansioso imagina
que está a folhear a si mesmo.

Sérgio Q Medeiros

Feliz ano novo

2012-01-02T06:25:00.000-08:00

Agarro
substantivos abstratos
para de mãos dadas
rompermos o ano novo.

Com eles
fabrico frases
em um futuro
mais que perfeito.

Recrudesce
a minha fé.

Proponho um brinde
à mais alva manhã
e esvazio a taça
certo de que ela
nunca chegará.

Sérgio Q Medeiros

Sobre o tempo

2011-12-14T12:49:00.000-08:00

Ao escutar o badalar
do sino no alto da torre,
os homens, mecanicamente,
ajustam os relógios.

O tempo, tão contido nos relógios,
controla quando cabe aos homens comer
e quando devem jejuar.

Após uma certa quantidade de tempo,
urge que os homens se enfeitem
e reúnam outros homens pra comemorar.

Em toda parte os homens aguardam
o tempo de fazer poesia,
o tempo de rimar versos
e de os rasgar.

O tempo diz aos homens
quando esconder suas marcas no rosto
e quando já não importa mais.

O tempo não se importa com os homens.

Sérgio Q Medeiros

Pequenas Memórias

2011-12-06T06:41:00.001-08:00

Ao estourar
de um grão de milho,
eu me vejo pequenino.

Numa noite de domingo
eu, menino,
vou à missa com a família.

Na nossa igreja
não há missa
sem pipoca.

O pipoqueiro
é negro como o padre.

Durante o sermão
o pipoqueiro silencia,
ninguém escuta a sua voz.

Ouve-se apenas
o estourar do milho,
como uma queima de fogos
para Nosso Senhor.

Sérgio Q Medeiros

Adormecer

2011-11-22T07:09:00.001-08:00

Uso álcool
para o sono chegar.

Já não confio
nos programas da TV.

Reprises de novela,
filmes iranianos,
debates futebolísticos...
Nada me faz desacordar.

Por que não busco
algum amigo?

É tarde
para reunir amigos
e há tanto álcool de prontidão.

Eu uso álcool
pro sono chegar.

Sérgio Q Medeiros

Romance

2011-11-08T09:11:00.000-08:00

Há prédios cheios
de pessoas sozinhas
e pouco espaço
para novos solitários.

Autoridades públicas,
preocupadas com a questão,
discursaram sobre a falta de romances.

O governo estuda
distribuir entradas pro cinema.

Todas as drogas do amor
devem ser liberadas
e não haverá impostos
sobre o envio de flores.

Será que Alice
gosta de orquídeas
ou prefere margaridas?

Sérgio Q Medeiros

Dia tranquilo

2011-10-31T09:17:00.000-07:00

Após um dia tranquilo
ela voltou para casa.

Em silêncio
aqueceu a comida
e teve o jantar.

A sós
ela lavou a louça,
folheou livros,
ligou para a mãe
e limpou os dentes.

Antes de ir pra cama
murmurou orações.

Nas suas preces
agradeceu e pediu
um outro dia tranquilo.

Sérgio Q Medeiros

Espetáculo

2011-10-20T08:03:00.000-07:00

O vento
afaga a areia
da praia deserta.

Com o início da chuva
todos os homens
foram embora.

O mar,
agora um artista solitário,
parece arrebentar mais forte.

Suas ondas,
como a mostrar
que não são movidas
por trajes de banho coloridos,
buscam com redobrada ânsia
o impacto com as rochas.

Após cada encontro,
uma branca espuma
cobre e descobre
o negrume da rocha.

Não há intervalo.

O espetáculo
não pode parar.

Sérgio Q Medeiros

Poema forte

2011-10-11T05:52:00.000-07:00

Este é um poema forte,
que não pega resfriado.

Este é um poema operário,
que acorda cedo,
martela versos
e não falta ao trabalho
sem justa causa.

Este é um poema sofredor,
que crê em realizações
um pouco improváveis.

Este será um poema de amor?
São já várias linhas
sem ganhar beijo ou afago,
mas ainda é tempo
de aparecer uma mocinha.

Sérgio Q Medeiros

Noite de sono

2011-09-29T14:55:00.000-07:00

Levanto,
urino
e torno a dormir.

Regresso
a uma noite
sem sonhos.

Algumas
preocupações mesquinhas
atrapalham meu sono,
mas não o colorem.

Não há cores,
não há fêmeas bonitas,
não há fracasso ou glória
no meu sono.

O meu sono é apenas
esquecimento
e cansaço.

Sérgio Q Medeiros

Velho retrato

2011-09-20T10:55:00.000-07:00

Me sinto
um velho retrato.

Uma reminiscência
de coisa querida,
que guardam sem saber por quê.

Sou uma lembrança
de outras guerras
e de outros esquadrões.

Meus antigos companheiros
hoje são rubros
e possuem cores vibrantes.

Eu sou um velho retrato
que descolore e se enternece
ao nos relembrar em tons de sépia.

Sérgio Q Medeiros

Papelaria

2011-09-12T06:34:00.000-07:00

Na papelaria
namoramos
as grandes coleções
de lápis coloridos.

Que belas coleções
de lápis de cor!

Mas para colorir
os meus desenhos
não preciso de todos
os lápis coloridos.

Bastam-me duas
ou três cores
e eu te pinto
por inteiro.

Sérgio Q Medeiros

Um recado da saudade

2011-08-31T08:10:00.000-07:00

Há vários dias
que chove.

Chove um pouco,
chove forte,
chove...

A minha vizinha
saiu sem o guarda-chuva
e voltou molhada pra casa.

Para a minha vizinha
essa água que cai do céu
é apenas mais uma preocupação.

Perdi meu guarda-chuva
e enquanto a chuva não passa
eu olho os pingos da janela.

Da minha janela
essa chuva, que não passa,
é um recado da saudade.

Sérgio Q Medeiros

Rebuliço

2011-08-23T06:01:00.000-07:00

Mestre Pedro
era um homem manso,
um homem de sua casa
e de sua família.

Quando Maneco Barros,
sujeito casado,
foi mexer com a filha do mestre
não pensou que ia dar naquilo.

Num rebuliço,
o mestre
passou Maneco Barros
na ponta da faca.

Tudo isso porque
a irmã de Laurentino,
antiga amante de Maneco,
foi dar conta do romance.

O enterro de Maneco sai hoje
com três viúvas.

Sérgio Q Medeiros

O fim azul

2011-08-12T10:10:00.000-07:00

O mar
começa cinza,
torna-se verde
e se perde azul.

O mar
termina azul.

A minha vizinha
gostava de rosa,
ficou doente
e apodreceu.

Mas ainda resta o consolo
da companhia
de vermes azuis.

Sérgio Q Medeiros

Poucas palavras

2011-07-28T07:05:00.000-07:00

Alguns casais
fazem um tímido
uso das palavras.

Seus almoços exigem
cinco ou seis delas,
a sobremesa mais uma,
e outras três são necessárias
para a sopa no jantar.

Com o tempo
inventaram formas eficientes
de se comunicarem.

Uma piscadela para o sal,
uma leve tosse para o purê de batatas,
e um discreto toque da mão direita
na orelha esquerda
para indicar um novo amante.

Sérgio Q Medeiros

Minha chuva azul

2011-07-07T05:01:00.000-07:00

Os meus versos
formam nuvens
que chovem azul.

Meus versos,
minhas nuvens,
minha chuva azul...

Eu chovo
uma chuva azul.

Pouco importa
se é uma chuva serena
ou se é torrente.

Importa é chover
pro azul ficar contente.

Sérgio Q Medeiros

Cotidiano

2011-06-29T04:26:00.000-07:00

Os dias
se repetem
e os ponteiros
marcam sempre
o mesmo lugar.

Em casa,
às sete,
tomo banho,
bebo café,
calço os sapatos
e vou pro trabalho.

No trabalho,
às dez
espero onze,
às onze
espero doze,
e às doze
saio pro almoço.

Volto ao trabalho
e espero a hora
de ir pra casa.

À noite,
em casa,
eu leio livros
que falam de outros lugares
mas não explicam
como chegar lá.

Deito quando os ponteiros
estão quase juntos,
e durmo sem vontade
de acordar.

Sérgio Q Medeiros

O baile

2011-06-20T05:43:00.000-07:00

Com o princípio da chuva
as pessoas procuram abrigo
e se descobrem juntas.

Algumas pessoas,
como velhas companheiras,
permanecem próximas
sem fazer uso das palavras.

Outras revelam a admiração
de um primeiro encontro.
Conversam sobre o tempo,
sobre filmes e, quem sabe,
um cinema no fim de semana.

Mas de repente, tal qual
a orquestra de um baile,
a chuva para e separa casais
que foram quase eternos.

Sérgio Q Medeiros

Beleza

2011-06-09T05:29:00.000-07:00

Com cada filho
deixou um pouco da beleza
e já não era
a moça bonita que fora.

Melhor deixar
a beleza pros filhos
do que desperdiçá-la
junto aos homens.

Homens que iam deixá-la
quando perdesse a beleza.

Não investia em homem,
não valia a pena.
Melhor deixar a beleza
pra quem não deixa a gente.

Sérgio Q Medeiros

Últimos Capítulos

2011-05-31T15:54:00.000-07:00

O jornal
fala de guerras
e do fim da novela.

Os homens,
em terras distantes,
parece que estão sempre
a lutar por algo.

Pobres soldados
que vão perder
o final da novela.

Não sabem que Paula
está saindo com Carlos Roberto
e que Juca é o vilão da história.

Talvez a mulher
do primeiro sargento,
atenta a cada capítulo,
escreva-lhe uma carta
contando o desfecho da trama.

Uma carta sem destinatário...
Surpreenderam o primeiro sargento
no mesmo dia em que Carlos Roberto
foi ao cinema com Paula.

Sérgio Q Medeiros

Bailarina

2011-05-23T06:07:00.000-07:00

Uma velha prostituta
dança sozinha na rua
enquanto uma banda
repassa o som.

No meio da dança,
ela relembra a mãe
e as aulas de balé
que teve na infância.

A mãe,
que a queria bailarina,
nunca mais a viu
depois que saiu de casa.

Foi quando a filha
passou a oferecer a carne
e a sentir entre as coxas
uns tantos homens vulgares.

Agora, dança
entre risos e censuras.

A velha dama rodopia
e ri uns poucos dentes
ao lembrar da mãe,
que a queria bailarina.

Sérgio Q Medeiros

Uruguai-612

2011-05-13T10:46:00.000-07:00

No céu
passa um cometa,
que não posso alcançar.

Preciso
de pássaros selvagens,
que me levem a voar.

Planetas
cheios de rosas
são bons para passear.

Mas para o meu asteróide,
pequenino,
sempre quero regressar.

Sérgio Q Medeiros

Sem surpresas

2011-05-05T05:28:00.000-07:00

Um antigo companheiro
pendurou uma corda no pescoço
e foi viver em um outro jardim.

Era um companheiro
de copo, de trabalho
e de passados carnavais.

E todos sabem
que todo carnaval
tem seu fim.

Pra que aguardar as cinzas
se a corda
está ao alcance da mão?

Então, sem surpresas,
o meu amigo partiu
para um outro jardim.

Sérgio Queiroz de Medeiros

As tardes de sábado em que chovia

2011-04-27T06:00:00.000-07:00

Nas tardes de sábado
em que chovia,
não podia jogar bola.

Ficava brincando em casa,
sentado no chão frio,
e logo me acostumava.

Passavam comédias na TV
e minha mãe
fazia bolinhos de chuva.

Não lia livros,
mas a vida
era mais fácil de suportar
naquelas tardes de sábado
em que chovia.

Sérgio Queiroz de Medeiros

Rotina

2011-04-19T05:02:00.000-07:00

Eu como pão,
escovo os dentes
e tomo leite.

Eu tomo pão,
escovo os dentes
e como leite.

Eu escovo o pão,
eu como os dentes
e tomo leite.

Eu leite o pão,
eu escovo os comos
e tomo os dentes.

Pão eu leite,
como eu escovo
e dentes tomo.

Sérgio Queiroz de Medeiros

Partir

2011-04-11T08:36:00.000-07:00

Nem sempre
se quer viajar.
Às vezes
se quer apenas partir.

Seguir para onde
as pessoas
dançam outras danças,
embora (quase) se amem
da mesma maneira.

Fugir para um lugar onde
não há guerras para guerrear,
não se exigem ondas do mar,
nem poetas que saibam rimar.

Embarco pra esse lugar
em dias de um cinza claro
em que ando cansado de mim
e desejo apenas partir.

Sérgio Queiroz de Medeiros

Minhas calças molhadas

2011-04-03T16:14:00.000-07:00

As minhas calças molhadas
não querem secar em um varal
no chão de um apartamento.

Elas querem um varal no quintal
e o vento para as balançar.

Querem espiar a vizinha
e ver o sorveteiro passar.

As minhas calças, molhadas,
sabem que vão secar,
mas querem se balançar.

Sérgio Queiroz de Medeiros

Sobre a vida dos homens

2011-03-25T15:38:00.000-07:00

Os homens
sobem montanhas,
montam cavalos
e inventam máquinas.

Os homens
contam histórias,
escrevem livros
e rezam orações.

Os homens
fumam cigarros,
dançam em pares
e procuram-se à noite.

Os homens
cultivam plantas,
acariciam gatos
e alimentam pombos.

Os homens,
que mal se suportam,
às vezes são fracos
e às vezes são bons.

Os homens
às vezes são raros,
às vezes felizes,
às vezes só homens.

Sérgio Medeiros

Trago meu rancor para o mar

2011-03-13T11:46:00.000-07:00

À noite,
eu venho ver o mar.

Trago
meu rancor
para o mar.

Olho o mar
e quero jogar
o meu rancor
nesse mar.

Em cada onda,
quero que siga
a minha raiva.

Desejo a calma
desse mar.

Desejo que esse mar
carregue o meu rancor.

Sérgio Medeiros

Perto do Chão

2011-02-25T03:56:00.000-08:00

Eu fico
perto do chão,
das coisas
que posso tocar.

Às vezes fujo
pra uma montanha alta,
tenho frio e solidão.
Gosto de montanhas altas,
mas prefiro voltar pro chão,
pras coisas que posso tocar.

Há dias que vôo,
que tenho um bom vôo.
Mas não fico no ar,
me quedo perto do chão,
das coisas que posso tocar.

Às vezes eu pego cometas,
gosto de ir passear...
Mas volto sempre pro chão,
pras coisas que posso tocar.

Sérgio Medeiros

Sobre pequenos fatos e impressões

2011-01-23T14:52:00.000-08:00

As folhas estão no chão
e os cartazes na parede.

Pensões baratas anunciam
vagas para moças e rapazes.

Carolina não me liga
já há duas sextas-feiras.

As garrafas pela praia
eram alegres de cerveja.

Mas pra onde foram os corpos
que repousavam na areia?

Ah, mas se houvesse mais estrelas
nem carecia dessa lua ser tão cheia.

Sérgio Medeiros

Um Incerto Outro Lugar

2011-01-09T14:52:00.000-08:00

Faça-se então
um exílio voluntário,
para longe desse povo,
para um incerto outro lugar.

Faça-se então
uma serena partida,
para longe desse povo
que é feio e sem graça.

Como posso eu, bom moço,
que sou bonito e visto azul,
ficar junto desse povo
que nem esboça a sua cor?

Saio e levo comigo
todos os lápis coloridos
para pintar palavras tristes
em cartas feitas de saudade.

Sérgio Medeiros

Sempre tive esta saudade

2010-11-28T15:05:00.000-08:00

Sempre tive esta saudade
das coisas não vividas
que a chuva parece trazer de volta.

Saudade de onde não estive,
do que não participei,
das palavras que não disse
e dos beijos que não dei.

Sempre tive esta saudade,
de tudo que não era eu.

Sérgio Medeiros

Três trens tristes

2010-11-11T16:04:00.000-08:00

Um trem,
dois trens,
três trens tristes,
sem trilhos pra passear.

Três trens tristes
saudosos de ir e voltar,
sempre para o mesmo lugar.

Sérgio Medeiros

O homem e o medo

2010-10-17T16:43:00.000-07:00

Um cigarro,
na calçada,
queima lentamente.

O homem,
perto do cigarro,
não fuma,
mas tem medo.

Numa tarde,
voltando da padaria,
ao atravessar a rua,
o homem sentiu medo.

O homem sentiu medo
de seguir com o pão adiante,
de olhar os outros homens,
de beijar a sua mulher.

O medo,
antes da noite chegar,
às três e meia da tarde,
tornou-se parte daquele homem.

Um homem
que já não bate na mulher,
não leva a filha à escola,
nem corta seu próprio pão.

Um homem
que apenas se arrasta,
e é um escravo livre
do seu próprio medo.

Sérgio Medeiros

Cria

2010-07-15T18:05:00.000-07:00

A mãe
criou a filha,
que virou mulher da vida
e lhe deixou um neto pra criar.

O neto,
que saiu quieto e ensimesmado,
era a companhia da avó
para a missa e os passeios de domingo.

A avó,
que andava preocupada
com o namoro do neto,
agora dorme mais tranquila.

Gracinha, a namorada,
vendo que não tinha jeito,
deixou a velha morar junto
quando eles se casarem.

Sérgio Medeiros

Onde nascem as palavras

2010-07-06T16:47:00.000-07:00

As minhas palavras
se escondem
no começo da linha.

Quando arrisco
um verso longo,
nas últimas palavras
há um certo tremor.

Coração mole que sou,
me comovo com as palavras,
que receiam atravessar
a metade da linha.

Trago-as então
pro começo da linha,
pra onde nascem
as palavras.

Gosto de começar versos,
que talvez sejam
o começo de mim mesmo.

Sérgio Medeiros

Passarinho Triste

2010-05-20T11:07:00.000-07:00

Fale baixinho
e ﬁque perto de mim,
me dando leves abraços,

dizendo coisas comuns,
do tempo, do seu cabelo preto.

Não se canse do
meu silêncio,
e aceite os
gestos que não faço.

Você me olha e sorri:
sou um passarinho triste
que não sabe cantar.

Sérgio Medeiros

Falta açúcar na TV

2010-04-22T17:45:00.000-07:00

Falta açúcar na TV
e um pouco de você.

Falta mola no colchão,
farinha pra fazer pão
e fôlego pra encher balão.

Falta noite no meu dia,
uma brisa ou ventania
e um pouco de companhia.

Falta amarelo no sol,
uma mancha no lençol,
um navio para o farol.

Falta a mariposa virar borboleta.
Falta uma música e um par.
Falta alguém para dançar
um solo de clarineta.

Sérgio Medeiros

Prosa poética

2010-04-20T14:14:00.000-07:00

Uma prosa poética, por Evelim Amorim:
http://anxiousmind.blogspot.com/2010/04/prosa-poetica.html

A chuva e a sopa de cebola

2010-04-07T15:35:00.000-07:00

É terrível
quando chove
e não se pode ir ao mercado
comprar cebolas.

A chuva,
que escorre do céu
e descansa sobre os bueiros entupidos,
molhou os sapatos dos homens,
cancelou passeios de bicicleta
e criou pequenas ilhas e córregos.

A chuva,
agora quase garoa,
fechou as portas das lojas,
cessou o movimento dos carros
e me impediu de ir ao mercado.

A minha sopa,
inicialmente de cebola,
será mesmo de batata.

Sérgio Medeiros

Vizinha nova

2010-03-31T16:27:00.000-07:00

Chegou uma vizinha nova,
que é o assunto nas calçadas.

Essa não vai ser como a Zezé,
que fez jogo duro quando mudou.

Até o Osvaldo confessar
que comia a neguinha
nos fundos da mercearia,
ninguém tinha muita esperança.

Mas a Zezé, durona,
só queria dar pra ele.

Acabou indo embora
quando o Osvaldo enjoou dela.

Com essa nova,
vai ser diferente!

Ela é até melhor que a Zezé...
Uma boa bunda e uns bons dentes.

Sérgio Medeiros

Na vila dos homens

2010-03-24T16:26:00.000-07:00

Morei, há alguns anos,
na vila dos homens,
e não gostei de ficar lá.

Agora, que quero voltar,
talvez não haja lugar.

Disseram-me que à noite,
e às vezes no chá da tarde,
posso ir visitá-los.

Então calço sapatos novos,
visto as suas roupas
e danço as suas danças.

Depois, devo me retirar.
Na vila dos homens,
nem sempre há lugar
para um estranho ficar.

Sérgio Medeiros

Pequena explicação sobre escrever

2010-03-17T16:25:00.000-07:00

Uma vez estava conversando com a minha amiga Natalia e ela me perguntou como comecei a escrever poesia. Respondi que quando ficava entediado tinha vontade de escrever. Ela então me disse:

- Se sentia vontade de escrever, então é porque você já era um escritor, eu nunca teria feito isso.

Fiquei um tempo pensando no que ela me disse, pois antes achava que todos sentissem essa vontade de rabiscar algo.

Pouco depois, ao ver um homem morrer na rua, senti esse desejo novamente.

O homem que andava pela rua

Quando o homem
que andava pela rua
caiu e morreu,
não lhe dei a mão.

Não o abracei,
não rezei por ele,
nem tentei, inultilmente, ajudá-lo.

Quando o homem
caiu e morreu,
passei apressado ao seu lado
e numa pequena banca
comprei um lápis.

Com o lápis,
escrevi este poema.

Um poema
que não fala de heróis,
de poetas audazes,
ou de nobres ideais.

Mas lembra o meu companheiro,
desconhecido,
que caminhava pela rua
e está morto no chão.

Sérgio Medeiros

Poema do não saber

2010-03-10T12:09:00.000-08:00

Não sei se bebo,
se te escrevo,
ou leio um livro
e me adormeço.

Não sei se logo
a chuva cai,
ou se essa nuvem
só se distrai.

Não sei se volto
durante o inverno,
ou se outro tempo
é o tempo certo.

Não sei se pinto
o seu nariz,
ou se cubro teus lábios
com as cores do meu giz.

Sérgio Medeiros

Nesses dias de abril

2010-03-03T14:54:00.000-08:00

Nesses dias
de abril
em que faz frio
e os homens
guardam-se em casa,
é difícil
arrumar abrigo.

É difícil
arrumar amigo,
mulher
e qualquer pessoa
pra se distrair.

Nesses dias
de abril
em que os homens
guardam-se em casa,
é difícil não ler livros
e não fazer versos.

Nesses dias,
de abril,
é difícil não beber,
não sentir a cabeça explodir
e não acordar desanimado.

Nesses dias
de abril,
anda difícil viver.

Sérgio Medeiros

Uma mão procura a outra

2010-02-24T11:50:00.000-08:00

Uma mão,
procura a outra
para atravessar a rua.

A outra,
não procura,
e se esconde.

Os corpos,
quem sabe, livres,
quem sabe, solitários,
atravessam,
já um pouco distantes,
a rua.

Sérgio Medeiros

Uma partida pela saudade de voltar

2010-02-17T15:08:00.000-08:00

Eu quero seguir
para uma pedra alta,
uma praia sem ondas,
uma floresta de árvores silenciosas.

Eu quero fugir
para longe dos passos
e desses dias
onde tudo é só cansaço.

Eu quero me unir
ao desejo,
quase satisfeito,
que dorme para não arrefecer.

Eu quero ir
e deixar a mesa posta,
pois se parto
é pela saudade de voltar.

Sérgio Medeiros

Muito pouco pra se dividir

2010-02-08T13:04:00.000-08:00

A mãe não sabe,
mas apareceu um moço,
querendo aparentar bons modos,
perguntando por ela.

Disse que eram amigos
do tempo em que a mãe
morava em outra vizinhança.

A menina,
filha única,
que morava só com a mãe
e nunca via direito o pai,
preferiu não contar
da visita que aparecera.

Já com tão pouco,
pensou ela,
e ainda ter que dividir
com gente estranha.

Pousou então os olhos na mãe,
satisfeita de tê-la só para si.

Sérgio Medeiros

Sobre o que às vezes fica do amor

2010-02-01T13:03:00.000-08:00

Às vezes do amor
fica só a conveniência
e umas tantas relações
já bem estabelecidas.

Fica uma sogra pra visitar,
um amante para gozar
e muito pouco
do que levou até ali.

Às vezes fica só
um filho pra se criar,
uma casa para dividir
e algumas panelas velhas.

Ficam retratos coloridos
lembrando de alguém
que foi tão próximo
e hoje é quase estranho.

Sérgio Medeiros

Pintando você de azul

2010-01-25T14:03:00.000-08:00

Pintando você de azul

Foi de azul que te colori
em toda tarde que te vi.

E de azul também te pintei
naqueles dias chuvosos,
em que fugíamos da chuva
com passos precipitados.

Mas o amor,
não seguia apressado.

O amor,
andava a passos lentos,
da mesma cor
de um passeio de mãos dadas.

Tão bom
que nem se lembrava
aonde queria chegar.

Sérgio Medeiros

Lançamento do livro em Natal

2010-01-25T13:57:00.000-08:00

Não foi só no Rio de Janeiro que houve lançamento do livro.
Em meados de dezembro passado Um Lugar Azul também foi lançado em Natal.

Segue, com algum atraso, um link para as fotos:

http://picasaweb.google.com.br/sqmedeiros/LancamentoUmLugarAzulNaPotyLivrosEmNatal#

Cores para se colorir

2010-01-18T11:34:00.000-08:00

As coisas possuem cores que
nem sempre imaginamos.

De tanto colorir

De tanto
colorir o mar
em encartes de desenho
ele quis virar marinheiro.

O mar,
que pintava sempre de azul,
ele viu que podia ser,
às vezes, verde também.

Tivesse descoberto isso
nos seus anos de escola
quantos lápis azuis
não teria ele poupado...

Mas e o que seria
da sua amiga Ritinha,
que sempre pintava de verde
os sapos das suas princesas?

Sérgio Medeiros

Mais um dia na estrada

2010-01-11T17:00:00.000-08:00

Mais um dia na estrada,
oito meses sem te ver.

Páro num bar pra comer
e ouvir as notícias do rádio.

A cerveja é barata
e as putas também.

Entre um gole e outro
eu tento lembrar você.

Mas é tanta bunda, tanto puta
e eu tão fraco pra bebida...

Fico logo achando que mereço
ter um pouco de mulher.

Tento me segurar,
mas tanta bunda, tanta puta,
oito meses sem você,
e é inútil resistir.

Agora é tocar a vida
e pensar que você já vem.

Deixo até escapar uns dentes
de homem satisfeito.

Será que uma putinha dessas,
de vez em quando, não faz bem?

Sérgio Medeiros

A breve história de um passarinho

2010-01-04T13:29:00.000-08:00

É sempre difícil começar algo, como também
é difícil não se repetir.
Estou falando de poesia, mas acho que vale
para um novo ano também.

O passarinho e a moça sem jeito

Um pequeno pássaro
estava caído na calçada.

Tão pequeno que era,
não sabia ainda voar.

A moça solteira
foi até o passarinho
fazer um carinho sem jeito.

O passarinho, coitado,
não sabia voar,
deu pequenos passos
para se afastar.

A moça, sem jeito,
deu passos maiores
e alcançou o passarinho.

O passarinho fez então
o seu primeiro, curto, vôo:
da calçada, para o asfalto.

Breve, passa um carro.
As penas colam-se ao chão escuro,
agora também um pouco rubro.

Sérgio Medeiros

Daqui pro futuro

2009-12-14T16:53:00.000-08:00

Depois do livro escrito, publicado e lançado, o que vem agora?

Bom, tomara que mais poesia :-)

Prentendo postar agora poesias que não estão no livro,
algumas já estão feitas e outras espero que surjam ao
longo do tempo.

Mas antes de começar, acho que é bom dar uma pausa
de mim mesmo. Coloco aqui uma poesia de Daniel Filipe,
um poeta de Cabo Verde que conheci no
Jornal de Poesia:

Romance de Tomasinho Cara-Feia

Farto de sol e de areia
Que é o mais que a terra dá,
Tomasinho Cara-Feia
vai prá pesca da baleia.
Quem sabe se tornará?

Torne ou não torne, que tem?
Vai cumprir o seu destinho.
Só nha Fortunata, a mãe,
Que é velha e não tem ninguém,
Chora pelo seu menino.

Torne ou não torne, que importa?
Vai ser igual ao avô.
Não volta a bater-me à porta;
Deixou para sempre a horta,
que a longa seca matou.

Tomasinho Cara-Feia
(outro nome, quem lho dá?),
farto de sol e de areia,
foi prá pesca da baleia.

— E nunca mais voltará!

Daniel Filipe

Lançamento e Agradecimento

2009-12-07T05:03:00.000-08:00

Este é um post de agradecimento.

Queria agradecer a todo mundo que apareceu

no lançamento e tornou o momento melhor.

Muito obrigado aos que vieram de longe e aos que

vieram de perto.

Coloquei as fotos aqui:

http://picasaweb.google.com.br/sqmedeiros/LancamentoUmLugarAzulTimbre#

Um abraço a todos!

Mais novas ainda

2009-11-30T08:33:00.000-08:00

Lembrando que amanhã (1/12) será o lançamento
do livro, a partir das 19h, na Livraria Timbre, no
Shopping da Gávea.

O Velhinho

O velhinho,
tão elegante quando jovem,
não acompanhou as tendências
e já não anda mais na moda.

A sua meia azul
se estica quase até o joelho,
e não combina com a camisa
que foi de uma outra estação.

Entre tantos cabelos brancos,
um se encontra mais arrumado,
porém, não consegue andar sozinho,
nem escolhe as suas roupas.

Sorte que tem uma filha
que o veste sempre bem,
e também tem muitos netos,
que lhe dão meias bonitas de presente.

Sérgio Medeiros

Mais novas

2009-11-21T04:38:00.000-08:00

Quando eu encontrar você

Vai ser o dia mais bonito
quando eu te conhecer.
Vai ser num dia desses em que a gente
já tá até meio cansado de viver.

Mas você vai logo fazer passar
o córrego, o cansaço, a tristeza.
Nem sei como vai fazer isso,
nem como as coisas vão acontecer.

Também não imagino como vou gostar
tanto assim do seu cabelo,
que talvez seja longo, talvez seja curto,
quem sabe loiro, quem sabe ruivo.

Ah, mas vou gostar tanto dele
e de você, mais até do que de mim.
E tudo, vai começar assim,
num dia desses, em que a gente
já tá até meio cansado de viver.

Sérgio Medeiros

Mais velhas

2009-11-12T11:55:00.000-08:00

Creio que é tempo de falar do livro e das suas partes.

As poesias do livro estão divididas em três partes:

mais antigas, mais novas e mais novas ainda.

Para quem gosta de números, a primeira parte tem

37 poesias, a segunda 15 e a terceira 32.

A poesia de hoje é da primeira parte do livro.

Fábula

Não deu em nada

a infrutífera batalha

que nossos homens travaram

em algum povoado distante.

Consta que morreram milhares,

vários inimigos feridos.

Quantas viúvas,

quantas pensões.

Marido herói,

vai render histórias para os filhinhos.

Quando vierem os netos,

já será uma fábula.

Sérgio Medeiros

A materialização de um lugar azul

2009-11-05T15:50:00.000-08:00

Senhoras e senhores,

gostaria de informar que este lugar azul vai agora

existir também na forma de um pequeno e simpático

livro, azul, lógico :-)

O lançamento será no dia 1 de dezembro, 19h,

na Livraria Timbre (Shopping da Gávea).

Sintam-se todos meus convidados :-)

Lá vem a poesia soprando

2009-10-29T09:00:00.000-07:00

A poesia passa
como um vento
que varre
as folhas das árvores.

Algumas se deixam levar
e vão balançar
ao sabor do vento,
andar por muitos lugares
e quem sabe
nunca voltar.

Outras ﬁcam por lá,
e caem no chão,
tendo um breve momento
a saborear.

Outras folhas
nunca caem.
E contam muitas histórias
de quem ﬁcou e partiu.

De quem o vento levou,
de quem o vento deixou,
daquela noite bonita,
num dia que fez tamanha ventania,
que até a folha mais ﬁrme
se deixou levar pela poesia.

Sérgio Medeiros

Um dia para mandar notícias

2009-10-20T17:07:00.000-07:00

De tão longe

O dia talvez seja de tédio,
de tépidos raios de sol.
Talvez seja um dia
dos homens verem futebol,
das mulheres ligarem pra mãe,
contar como vai a vida,
dizer que o dinheiro vai dando,
e fazer planos pra quando voltar.

Mas não se pode contar
tudo para as mães,
elas ﬁcam preocupadas,
e uma ligação de tão longe
não é pra deixar ninguém preocupado.

É pra dizer que se vai vivendo,
e que se está com saudades.
É pra sorrir das pequenas aporrinhações
que sua mãe conta e que você,
se estivesse lá, ﬁcaria irritado.

Mas uma ligação, de tão longe,
não é pra deixar ninguém irritado,
é pra dizer coisas boas,
e tentar ter a ternura,
que já não temos, quando tão perto.

Sérgio Medeiros

Na companhia da solidão

2009-10-09T05:17:00.000-07:00

Comigo a solidão

Nesse momento,
eu manteria
comigo e em mim
essa larga solidão.

Ela não me deixa triste,
não me faz voar,
não me faz dormir.

É tão grande.
É tão inútil.
Explica-se por si mesma.

Não a almejo nem a evito,
apenas com ela permaneço.

Ela é grande e me enche.
Quiçá, me completa.
Olho-a, como um amigo,
desconﬁado de sua simpatia.

Amanhã, talvez,
nos daremos os braços,
ganharemos dinheiro, ternura e leite.
Amanhã...

Sérgio Medeiros

Mudando o autor, mas não a cor

2009-09-27T10:11:00.000-07:00

Entre os meus poetas preferidos está Carlos Pena Filho, que nasceu no Recife e morreu aos 31 anos. Conheci as suas poesias através de Inês, que era minha amiga do canal #poesia do IRC. Carlos Pena Filho gostava de pintar as suas poesias de azul e muito mais.

Soneto do desmantelo azul

Então, pintei de azul os meus sapatos
por não poder de azul pintar as ruas,
depois, vesti meus gestos insensatos
e colori as minhas mãos e as tuas.

Para extinguir em nós o azul ausente
e aprisionar no azul as coisas gratas,
enfim, nós derramamos simplesmente
azul sobre os vestidos e as gravatas.

E afogados em nós, nem nos lembramos
que no excesso que havia em nosso espaço
pudesse haver de azul também cansaço.

E perdidos de azul nos contemplamos
e vimos que entre nós nascia um sul
vertiginosamente azul. Azul.

Carlos Pena Filho

Entre calmo e apressado

2009-09-15T18:19:00.000-07:00

Sempre compro um pão quente

Sempre compro
um pão quente
pra comer
com o café.

Sempre passo,
apressado,
a manteiga.
Já com medo
de o pão
logo esfriar.

Sempre gosto
de estar perto
de você.

Quando tenho,
entre os dedos,
o seu cabelo,
o meu desejo,
sempre e sempre,
é de nunca
mais perdê-lo.

Sérgio Medeiros

Um passeio de carroça

2009-09-07T15:20:00.000-07:00

Carroças

No meio do tempo
e da sua pressa mesquinha
alguém cumpre sua missão,
conduzindo uma velha carroça
com uma mulinha velha
cansada de tanto apanhar.

Não carece, fazer sentir
o chicote mais.

Os condutores, são sujos,
talvez bem velhos,
talvez bem novos,
mas todos pobres.

Levando o destino,
ganhando o frete, devagar.
Eu pintaria todas as carroças,
para torná-las carruagens.

Sérgio Medeiros

Sobre coisas que guardamos

2009-08-26T15:59:00.000-07:00

A moça se apressou

A moça se apressou
e conseguiu
pegar o ônibus errado.

Não gostava das letras,
que nunca viu de forma clara.

Sempre aquela chatice,
aquela vergonha,
que ela sempre guardou tão bem.

Sérgio Medeiros

Mais um pouco

2009-08-16T20:00:00.000-07:00

Algumas pessoas passam correndo, outras tropeçam e ficam.

Mais um pouco

Choveu tão rápido,
que mal as poças se formaram,
já estavam começando a secar.

Mas ficou o cheiro da chuva,
e um tímido arco-íris no horizonte
lembrava que ela caiu há pouco.

E assim me lembrei de você,
de quem eu quase não ouço,
mas de quem eu gostaria
de ser sempre mais um pouco.

Sérgio Medeiros

Alguém a viu passar?

2009-08-05T17:24:00.000-07:00

Felicidade

Dos muitos modos
de se buscar a felicidade,
quase sempre se tenta achá-la,
naquele copo, sempre cheio,
de alguma coisa alegre.

Tenta-se, ainda, encontrá-la
em alguma mulher,
sempre disposta
a dar prazer.

Talvez se busque em um passeio longo
que passe por lugares bonitos,
cheios de luzes,
ou em alguma palavra quente,
que seja lida, que seja dita.

O que se encontra,
às vezes, é um botão,
às vezes, um rato.

Sérgio Medeiros

Adocicando um pouco as coisas por aqui

2009-07-29T13:05:00.000-07:00

Quando vejo a palavra quindim, acabo sempre lembrando de Mário Quintana e do seu famoso café.

Quindim

Não fique triste, meu bem,
pois eu não choro
quando digo até logo.

E triste mesmo
é não poder andar de azul,
e só ter um sapato furado,
que dá logo um calo no pé.

Eu tenho uma bicicleta
e te levo para passear.

Só não quero, meu bem,
que fique triste assim.
E lembre-se,
que doce bom mesmo
é quindim.

Sérgio Medeiros

O espetáculo vai começar

2009-07-22T08:29:00.000-07:00

Espetáculo

Quando a luz vermelha acende
e os carros param no sinal
procurando seu lugar,
os motoristas se ajeitam no assento
pois o espetáculo, já vai começar.

Os intrépidos malabaristas
se apresentam primeiro
com suas bolas de tênis
de um amarelo
já quase sem cor.

No intervalo, oferecem balas
colocadas apressadamente
em cada retrovisor.

Depois vem o número chato
que usa espuma e sabão,
e que ninguém parece gostar.

Com poucos segundos para o fim,
começa o último ato,
com aquela moça,
de carnes magras,
que brinca com o fogo
e depois o engole.

Bravo, bravo! (alguns diriam)
Contudo, não há aplausos...
A luz verde se acende,
e o público vai-se dirigindo,
embora sem saber,
para o próximo espetáculo.

Sérgio Medeiros

Para quem quiser pegar

2009-07-14T16:00:00.000-07:00

De alguns papéis inúteis, também se faz poesia.

Panfletos

Há um toque de poesia
na mulher parada,
que não é bonita,
e não chega a ser feia,
que distribui
panfletinhos inúteis
e desinteressantes
aos transeuntes.

E a poesia se encontra,
a cada encontro, frustrado,
da sua mão tímida
com os rostos apressados.

Sérgio

Vamos ao que importa

2009-07-06T09:34:00.000-07:00

O que importa

O que importa
não são os dias,
não são as horas,
nem as suas poucas realizações.

O que importa
não são aqueles saltos,
tão altos,
que não andam,
desfilam,
e que você não alcança.

O que importa,
um tanto, um pouco,
talvez seja a luta
e as vãs tentativas
de algum débil esforço.

Mas o que reside mais alto,
acima da chuva fria
que cai na tarde de sábado,
e move, não uma montanha,
pois elas são grandes demais,
mas o destino de um homem,
o que realmente importa
é não ser vencido.

Sérgio Medeiros

Sobre sonhos e adornos

2009-06-26T15:44:00.000-07:00

Alguns sonhos, talvez existam para não serem realizados. Mas são tão bonitos!

Adorno

Naquela manhã,
já não tinha o mesmo,
o largo sorriso.

Nem fazia o café
da mesma maneira.

Os cabelos também
pareciam desalinhados
sob uma nova forma.

Mas os trajes diziam
que era aquela pessoa
cansada, que se deitou
ontem à noite,
após rabiscar um velho caderno
e passar a limpo vários sonhos.

Tomada de certo espanto,
ela viu que eles continuariam sonhos,
e enfeitariam outras existências.

Ao ir dormir, ela retirou aquele adorno.
Estava cansada.
Queria um sono puro.

Sérgio Medeiros

Agora falando de rosas

2009-06-12T12:28:00.000-07:00

Bebi o dia

Bebi o dia,
bebi a noite,
sorvi em suaves goles
todo o copo da esperança.

Pensei em ti de dia,
escrevi carta à tarde,
e sonhei que contigo
dormia toda a noite.

Fiquei assim um dia,
fiquei assim outro dia,
esvaziei tudo que tinha,
até um restinho de alegria.

Agora ando meio triste,
não dou comida ao cachorro,
não escovo os dentes direito,
nem me animam as moças que passam.

Me sugeriram um passeio,
uns dias de veraneio,
remédios para o espírito,
e procurar um curandeiro.

Decidi plantar um canteiro,
e ter rosas no jardim.
Agora tenho a beleza que quero
bem aqui perto de mim.

Sérgio Medeiros

Outra chuva

2009-06-04T17:21:00.000-07:00

Gosto de olhar a chuva caindo. Algumas pessoas correm, outras não dão bola. Para alguns, chove todo dia. Para outros, chove de vez em quando. Para outros mais, quase nunca chove.

Saudade da Chuva

Sinto saudade da chuva
como de um passatempo.
Não planto, não colho,
não anseio sofregamente.

Seria um encontro bom,
sem mãos frias,
angústias, exigências mútuas,
decepções mútuas.

Uma relação calma,
com pequenas agitações,
como ondas de lagoa,
como um sono bom.

Sérgio Medeiros

Ainda falando sobre cores

2009-05-28T16:00:00.000-07:00

Um Pouco de Cor

Lá por algum dia
em que fazia sol ou chovia,
eu ganhei um pouco de cor.

No começo, foi azul,
que depois tornou-se blue.

Então pintei o azul de vermelho,
pra descobrir os teus segredos
e não me ver como eu vejo.

Assim ganhei esse verniz
rubro, ou encarnado,
como diziam no passado.

O azul não preciso mostrá-lo,
pois continua sempre em mim,
às vezes, azul, às vezes, blue.

Sérgio Medeiros

Sobre Cores e Dragões

2009-05-21T17:47:00.000-07:00

Às vezes um poema nasce de outro, que você lê e acha bonito. A idéia então fica circulando e, com alguma sorte, um dia ela se transforma em uma poesia. O desejo de fazer esta poesia veio depois de ler uma no blog As Outras Palavras: http://asoutraspalavras.blogspot.com

Sobre Cores e Dragões

Fui na terra dos dragões
procurar uma princesa.

Dragões azuis,
guardavam princesas louras.

Dragões verdes,
as ruivas.

E dragões amarelos,
as de cabelo cacheado.

Parei um dragão vermelho
e perguntei qual deles
seria mais difícil vencer:

- Os azuis, sem dúvida!
ele me respondeu

Quando vi um dragão preto,
que passava despreocupado,
fiz a mesma pergunta:

- Não se meta com os verdes,
disse-me o dragão preto,
pois são cobras com asas.

E por fim um dragão branco,
me aconselhou aos amarelos evitar.

Peguei então a minha lança
e fui saindo cabisbaixo,
quando uma grande chuva azul
começou a cair.

Os dragões amarelos,
que andavam sem guarda-chuva,
ficaram todos verdes
e foram cuidar das princesas ruivas.

Escolhi então uma princesa de belos cachos
e fui viver feliz no seu palácio.

Sérgio Medeiros

Mais chuva

2009-05-14T13:20:00.000-07:00

Chegue na chuva

Chegue na chuva
e sente molhado
joelho dobrado
sapato encharcado

o olhar abobado
o café encorpado
as mãos abraçando
a xícara quente.

Não se preocupe,
não vem resfriado,
mas bate uma tristeza
que é um bocado.

E bate uma saudade
que nem cabe no peito,
e escapa do olhar,
mas fica caindo
com os pingos da chuva
que caem e trazem
a saudade do azul.

Sérgio Medeiros

Fim de semana chegando

2009-05-07T04:45:00.000-07:00

De quase toda maneira

De quase toda maneira
laranja eu compro na feira
e banana nunca aos sábados
mas às terças e quartas-feiras.

Com quase toda certeza
há noites de sexta-feira
em que você precisa ter
algum dinheiro pra cerveja.

Noutras quase sempre vezes
é melhor não descer a escada,
vou servir chá aos meus fantasmas
e ver a chuva da sacada.

Sérgio Medeiros

Açude

2009-04-29T15:44:00.000-07:00

Açude é uma palavra que faz parte de mim. Onde eu nasci, em época de inverno, quando chovia vinha logo a pergunta: E o açude? Tá cheio?
Para mim, um açude diz muita coisa.

Pequenos Relatos

Confesso que estou
um tanto quanto
desanimado.

Deve ser
coisa do tempo
que anda frio e fechado.

Mesmo assim,
não chove
para molhar um pouco
o velho açude,
que já foi grande
e hoje anda pequeno,
que nem gente velha,
que vai minguando com o tempo,
até ficar sem importância.

O velho açude cheio
já é quase uma saudade.

Mas saudade não é açude,
que vai secando quando não chove.

Em todas as estações,
a água, para a fonte da saudade,
sempre e calmamente escorre.

Sérgio Medeiros

Sobre os homens

2009-04-22T08:05:00.000-07:00

As pessoas estão todas por aí, mas quem consegue achá-las?

Busca

E num relance
você não pode hesitar.

Não perca a chance,
e se deixe
perder um pouco também
junto aos homens.

Procure-os por toda parte.
Anúncios, cartazes.
Grandes luzes que
acendem e não acendem.

Espere-os sob a chuva,
na porta do teatro,
e na esquina da rua,
sob o poste apagado.

Na cozinha de casa,
com uma xícara de leite quente.

Se os encontrar,
não diga nada.

Sérgio Medeiros

Sala de Espera

2009-04-14T11:37:00.000-07:00

Nada como uma ida ao dentista ou ao cabeleireiro (meu pai diria barbeiro) para ler revistas de fofoca e se atualizar sobre o mundo das celebridaes.

Sala de Espera

Numa dessas salas
em que todos esperam algo,
sempre há um cheiro de tédio
e revista de fofoca.

E há pessoas com seus rostos
enigmáticos, que parecem
querer não demonstrar nada,
e dizer apenas que estão aguardando,
sem vontade, sem pressa,
sem receio e nem anseio.

Mas, um dos rostos descuida-se
e, num movimento rápido,
deveras revelador,
deixa ver uma meia infantil,
dessas que eu compraria,
se tivesse uma filha de seis anos.

Fico então a imaginar
os filmes que esse rosto vê,
e os livros que gosta de ler.
Agora, somos quase íntimos.

Sérgio Medeiros

Super pra cima

2009-04-07T08:54:00.000-07:00

Andei consultando o caderno em busca de algo mais "animado" para colocar aqui no blog, embora deva confessar que não foi uma missão muito fácil.
Bom, abaixo segue a escolhida :-)

O Mar entre as Montanhas

O mar entre as montanhas
é quase sobre.

Num lado,
se sobe ao céu.

No outro,
se desce ao mar.

Entre subir e descer,
é uma delícia continuar,
seja descendo a serra,
seja subindo ao mar.

Os pássaros estão indecisos,
esperam e pensam um pouquinho
para aonde querem voar,
se para cima da serra,
ou para dentro do mar.

Um peixe vem se queixar
que, se pudesse também voar,
não subiria as montanhas,
nem desceria ao mar,
mas pousaria na praia
e ficaria a descansar.

Sérgio Medeiros

Sobre grandes e pequenas

2009-03-29T13:53:00.000-07:00

A maioria das minhas poesias, cabe muito bem em uma página de caderno. Fazer algo com mais de 1 página é quase impensável para mim. Esta é a poesia que rendeu mais linhas, deu mais de 1 página até no computador!!!

Noite de Vendas

A menina
morena e pobre
sai à noite
junto com a mãe.

Andando pelas calçadas
por onde anda gente bonita,
elas tentam timidamente
vender alguma coisa.

Mas, pobres mulheres,
sua mercadoria
não desperta
interesse
na gente bonita,
produzida, que passa.

Entre negativas,
a mãe matuta um pouco...

E recebe da brisa,
além de um
possível resfriado,
um pouco de ternura.

Sua filha,
que brilho ela tinha...
E nunca que
havia reparado.

E tão frágil ali,
talvez já com sono,
e tão tímida
para conseguir vender algo.

Quantos mimos
podia ela oferecer
àquele serzinho
moreno?

A mulher não
contém os soluços,
não contém as lembranças,
nem os seus olhos
contêm as lágrimas,

que começam a
cair agora,
como uma
chuva grossa,
de pingos gordos.

Segue um abraço,
que a filha,
não entende.
A noite continua,
e a caça às moedas
também.

Sérgio

Sorvete

2009-03-22T13:34:00.000-07:00

Pavê é meu sabor de sorvete preferido.

Para Não Gostar de Você

Para não gostar de você,
mudei as cores da parede
e os sabores de sorvete.

Depois, troquei os passos
que costumava andar aos sábados.

Fugi para o horizonte,
que parecia ser bem longe,
sem os seus livros na estante.

Dei voltas no mesmo lugar,
não dormi e fui pro bar.
É assim que tenho feito
para não gostar de você.

Sérgio Medeiros

Às vezes é difícil

2009-03-12T14:56:00.000-07:00

Ah, tem tanta poesia promissora que morre no começo do segundo verso.

Difícil Poesia

Às vezes,
como é difícil
fazer poesia.

De tantas palavras
nenhuma parece boa,
de tantas frases,
nenhuma parece um verso.

De tantas histórias,
alguma lembra poesia,
mas ninguém parece
saber contá-la.

Sérgio Medeiros

O Guarda

2009-03-05T11:53:00.000-08:00

Quando eu passo e olho os guardas da rua, quase sempre eles estão com um ar de monotonia (se é à noite eles estão dormindo :-)), sentados na cadeira, esperando alguma coisa acontecer. Em uma rua calma, o guarda só espera o tempo passar.

Para aquele guarda

Para aquele guarda
que toma conta da rua,
o tempo passa
como alguém que quer ficar.

As casas,
quase todas de muro alto,
não permitem adivinhar
o que se passa ali dentro,
onde a vida, pensa o guarda,
deve ser tão boa.

Afinal, pensar,
mesmo que em nada,
é o que mais se faz,
além de olhar a rua mansa.

Um carro passa
e arrasta consigo
um pouco da monotonia.

Nosso guarda se espreguiça
e mira o relógio
com um fingido interesse,
sem prestar atenção nos ponteiros.
O que ele deseja
não tem hora pra acontecer.
Mas o guarda,
espera e torce:
ah, se Rosa aparecesse…

Sérgio Medeiros

Estação Central

2009-02-26T15:50:00.000-08:00

Diálogo entre passageira e motorista:

Passageira: - Bom dia!
Motorista: - Bom dia!
Passageira: (Tom acusatório) Você não está me reconhecendo?
Motorista: (Dando de ombros) Não senhora.
Passageira: (Esboçando indignação) Mas eu pego esse ônibus todo dia!
Motorista: (Suspirando) Minha senhora, essa linha tem 42 carros.

Estação Central

Os ônibus formam uma longa fila
e abrem suas portas
para os recém passageiros,
que mal embarcaram
e já estão ávidos por chegar

Fosse noite passada
e os passageiros estariam todos molhados
com a grande chuva que caiu

Mas hoje, na estação central,
eis que estão só cansados
e o uniforme de ontem ganhou folga,
passou o dia no varal.

De mais a mais,
não é uma simples chuva
que vai parar o progresso
ou impedir o regresso.

Sérgio Medeiros

Sobre títulos

2009-02-19T06:50:00.000-08:00

Terminada uma poesia, chega a hora de dar um nome.

Um maneira de dar um nome é não dando um nome, apenas números como "Soneto XXXIII".

No começo eu sempre tentava pensar em um título. Depois comecei a ter uma falta de idéias para os títulos e a me perguntar se os títulos que eu estava dando eram bons.

Aí me dei conta de uma terceira estratégia, onde o título da poesia é simplemente alguns dos seus primeiros versos. Achei esse um bom meio termo entre simplesmente enumerar e inventar um título.

Por uns dias de verão

Por uns dias de verão
eu mudei de estação
e até por alguns passos
me arrisquei na contramão.

Deixei de levar comigo
as mesmas coisas costumeiras
e até mesmo pimentão
já não compro mais na feira.

Desisti de ir na missa
e recorri a uma rezadeira
que promete me curar
usando ramos de oliveira.

Depois comprei um cão,
para servir de companhia
enquanto o tempo não muda
e cai uma garoa fina.

Eu sento e assisto TV,
vejo filmes de ação,
espero enquanto não chegam
os meus dias de verão.

Sérgio Medeiros

Dia chuvoso

2009-02-12T14:11:00.000-08:00

Hoje foi um dia muito chuvoso.

Lembranças

A saudade
nem sempre escolhe lembranças bonitas.

Ela escolhe um rato,
Uma noite fria,
no escuro...

Às vezes
recorda um córrego sujo,
E meninos sujos,
correndo na chuva.

Sérgio Medeiros

Adeus Pavão Dourado

2009-02-05T15:26:00.001-08:00

Em algum dia de domingo eu vi o programa Caminhos e Parcerias da TV Cultura. O tema era trabalho infantil e uma música da trilha sonora que ficou na minha cabeça se chamava Adeus Pavão Dourado.

Este é o link para o programa desse dia:
http://www.tvcultura.com.br/caminhos/11sisal/sisal1.htm

Adeus Pavão Dourado

A menina, sem bonecas,
brincava então com pedrinhas.
A maior delas era o pai,
a mais clara a mãe,

e a menor,
era ela mesma.

A pedrinha pequena
tinha as mãos calejadas
e não devia
ter que trabalhar.

Era uma pedrinha
de oito anos,
que passeava
com a pedra grande,
de bicicleta,
aos domingos.

Ali a pedrinha sorria
e até se esquecia,
de lembrar,
que nem é bom lembrar
certas coisas.
Que mal dormir ela podia,
porque amanhã cedo ela ia
bater pedra com um martelo
para ganhar uma moeda
quando findasse o dia.

Sérgio Medeiros

O que falta

2009-01-31T12:05:00.000-08:00

Às vezes não nos falta muito, mas parece que sempre achamos que falta mais do que um pouco.

Completa

Alguns diriam
que ela era
uma mulher completa

Outros alegariam
que faltava-lhe
uma perna

Em casa,
após vestir a calça,
ela dobrava com esmero
o lado da perna vazia

A mulher,
completa ou incompleta,
dava seus passos
de muleta

No domingo,
ela ia ao cinema
e pensava como seria a vida
na próxima segunda-feira.

Sérgio Medeiros

Soldadinho

2009-01-26T15:39:00.000-08:00

Eis que me encontro aqui diante da complexa tarefa de postar algo no blog!

Escolhi então falar sobre o soldadinho, que é um rapaz bravo e corajoso.
Quando era pequeno li um livro sobre outro bravo soldadinho, que nasceu sem uma perna e se apaixonou pela bailarina.

Soldadinho de Chumbo

Um soldadinho de chumbo,
desses que eu nunca vi,
mas se encontram nos livros,
avança solene e segue em frente.

Lá vai o soldadinho,
para mais uma batalha.
Esta, dizem, nem é das mais difíceis.
Dizem, também, que o soldadinho
logo estará de volta.

O soldadinho marcha e faz planos:
pintar a casa de azul,
mandar carta para a mãe
e noivar no fim do ano.

Engraçado esse soldadinho,
que faz seus planos no escuro,
e sonha mais do que eu,
do que você e do que o moço
da loja de seguros.

Sérgio Medeiros

Amarelo

2009-01-20T08:15:00.000-08:00

Muitas vezes eu não sei muito o que fazer ou para onde ir e tenho sempre a sensação que deveria estar fazendo algo diferente ou ir para outro lugar.

Tenho um pensamento do tipo "happiness is always somewhere else" (a felicidade está sempre em algum outro lugar), que se por um lado te faz buscar coisas novas, por outro não te deixa aproveitar muito o momento.

Amarelo

O amarelo dourado
é coberto pelo azul.

O azul cobre e descobre.

Os pés no amarelo fofo
caminham com dificuldade,
para chegar aonde
não sabem se querem ir.

Talvez sigam o vento,
que vem de longe,
e longe sempre é um bom lugar
com o qual se pode sonhar
e fazer planos,
que nunca cairiam bem
se fossem para acontecer
na vila vizinha.

Sérgio Medeiros

Triste

2009-01-13T16:46:00.000-08:00

Como hoje à noite não estou lá muito contente, achei que era uma boa hora para uma poesia nessa linha.

Quando leio esse poema, por alguma razão me lembro de Manuel Bandeira.

Poema triste

Queria fazer um poema triste
Que chorasse baixinho
abafando os soluços
e suas lágrimas no escuro

Um poema que falasse pouco
A tristeza, não nos permite
andar a falar.
Não essa!

Essa é daquelas tristezas
que te deixam lânguido
tristeza que faz você
cansar dos homens

Tristeza que lhe aperta
e te pede estrelas
e te pede luzes
te pede amigos
te pede amores

tristeza que te pede tudo
e te deixa mudo.

Sérgio Medeiros

Vovozinha esquecida

2009-01-03T16:04:00.000-08:00

Esses dias, fui visitar minha avó. Da última vez que a tinha visitado, ela não lembrava muito de nomes, mas lembrava das pessoas.

Desta vez, lembrava pouca coisa. Eu não estava entre as coisas de que ela se lembrava, eu era apenas "o rapaz".

Vovozinha esquecida

Vovozinha esquecida
não se lembra do netinho.

Mesmo fazendo algum esforço
não consegue lembrar do neto um pouco.

Não lembra que já lhe fez doces,
lhe assou bolachas
e fez suco de carambola.

Agora nem sabe
qual das filhas
é a mãe daquele neto.

Muita coisa para um dia só!
Deixe o neto, que chegou de viagem, descansar.
Vovozinha vai dormir
e com certeza sonhar
com o tempo em que os filhos eram pequenos,
que ainda não era viúva
e cuidava das suas galinhas.

Amanhã, netinho, vou lembrar
você não perde por esperar.

Sérgio Medeiros

Uma coisa comum

2008-12-20T10:50:00.000-08:00

Catadores de latas são bem comuns, principalmente em lugares como a Lapa, onde muitas pessoas ficam bebendo na rua.

Eu tinha começado essa poesia e deixado em cima da mesa, junto com outros papéis, quando um amigo a achou e comentou que gostaria de ver quando terminasse.

Se ele não se importar com o fato do lugar ser azul, e não vermelho, vai poder ver agora :-)

O catador de latas

O catador de latas
junta uma a uma,
às vezes com paciência,
às vezes sem,
todas as latas no seu caminho.

O caminho,
não é ele quem faz,
mas as pessoas animadas
que bebem nas calçadas.

Onde estão as latas,
é para lá que vai o catador,
que segue os passos dos outros.

Para onde iria
se pudesse decidir
que caminho tomar,
acho que ele já nem sabe mais.

Sérgio Medeiros